За окном душная летняя ночь. Стыдливый диск небесного светила давно уже скрылся за блеклой линией горизонта. Цикады опять пошли войной на кузнечиков и яростный треск схлестнувшихся со скрипками кастаньет, далеко слышен окрест. Мой задумчивый взгляд скользит по несвежей полировке стола, задерживается на бронзовой, чуть позеленевшей, чернильнице с откинутой крышкой в виде башенки, охватывает чуть исписанный бумажный лист. Останавливается на свече, что жеманясь и оплывая, стоит в своём, расписанном гжелью, фарфоровом подсвечнике и подмигивает мне желтым глазом, подведенным снизу синими тенями. Покусывая кончик пера, я устремляю свой взор на трепещущее пламя. Но, взгляд проходит сквозь огонь, всё дальше, в сгущенную темноту угла, врывается в сумрак ночи, пробирается сквозь бормотание дремлющих деревьев, скользит наперегонки с облаками, смотрящими свысока на расстилающийся под ними пейзаж, выходит на орбиту, и растворяется в необъятных просторах вселенной. Перед глазами проплывают смутные образы, и тени прошлого пытаются заглянуть мне в лицо. Не дуновения... Всё замерло... Я склоняюсь над бумагой и тщательно вывожу: "Здравствуйте, разлюбезная Катерина Матвеевна... " Отрываю перо от бумаги и вглядываюсь в написанное. Смутная тревога закрадывается мне в душу! Что-то не так! Капля чернил, набрав критическую массу, стартует с кончика пера к бумаге и приземляется с металлическим стуком... ... с металлическим стуком закрывается входная дверь, и громкие голоса соседей на лестничной клетке заставляют меня "выйти из сумрака". Щурясь от света настольной лампы, я с недоумением гляжу на обгрызенную шариковую ручку... Кто здесь!?! А-а-а... Опять хроновыверт настиг моё подсознание. Бывает... За окном субботняя, промозглая осенняя ночь. Ветер. Холодно. Кузнечиков нет. Ибо осень. Кастаньет тоже. Ибо нефиг. А жалко...

Вот и пришла к нам золотая осень, такая, как я люблю: яркая, теплая и немного грустная. Многие любят лето, ждут его, готовятся к нему. За два дня до его начала садятся на диету и начинают качать пресс. Наивные. Хотят выглядеть лучше, чем они есть на самом деле... Но лету все равно. Оно никого не ждет. Оно проносится яркой кометой по календарю, оставляя после себя загар и воспоминания в альбомах. Лето, это буйство зелени, торжество жизни и солнца. Все цветет и пахнет. Все ликует и чувствует себя вечным. А осень… Осень, она не такая. Осень с грустинкой. Зелень поблекла, солнце уже не так ослепительно сияет, становится холоднее и дни значительно укоротились. Но во всем этом есть своя прелесть! Я вообще люблю осень. Но не слякотную и холодную, а именно такую, как сейчас. Осенняя пора, очей очарование! Природа окрашена великолепными, драматичными красками. Желтые, бордовые, красные, зеленые, золотистые, – десятки тонов и оттенков! Это непередаваемо! Солнце уже светит мягко и нежно, ласковые лучи скользят по лику природы, и все живое радуется и тянется к этому последнему, живительному теплу. А осенние туманы? Это же целое явление! Они легки и невесомы, в них нет той удушливой влажности лета. Они несут с собой тишину и умиротворенность. Какие призрачные и фантастические фигуры ваяет туман, осенними морозными утрами, над гладью воды. Гулять по осеннему парку, или лесу, что может быть прекраснее? А еще, этот терпкий, бодрящий запах опавших листьев - он ни с чем несравним! Листопад - как много в этом слове! Листья, такие волшебно-прекрасные, бесшумно срываются с веток, и парят, и кружатся в неслышном осеннем вальсе, то скользя вниз, то взмывая вверх по прихоти капризного ветра. Они шуршат под ногами и дарят воспоминания о далеком детстве. Идешь, загребая ногами листву, и словно плывешь в золотистом, сверкающем море. Воздух свеж и прекрасен, он напоен ароматами листвы и вызревших трав. Лазурная синева небосвода ласкает глаз, а любимая музыка в наушниках – слух. И остаешься наедине с ней – Золотой осенью. Я и она. И мы идем рука об руку по парковой аллее, шурша листьями и ловя ресницами пролетающие паутинки. Легкие, невесомые паутинки серебрятся на лету. Они словно сотканы из воздуха! Нежно коснувшись лица и подарив невольную улыбку, они ускользают прочь, растворяясь в осенней дали. И весь мир растворяется с ними. Нет ни городов, ни людей, ни забот. Есть только осень, буйство красок и шуршащий пергамент вечности под ногами. И на душе становится так же тепло, золотисто и уютно. И душа поёт с осенью в унисон, и голоса их сливаются в один нежный и пронзительно-звенящий звук, он несет в себе светлую грусть, калейдоскоп воспоминаний и надежду на будущее. В этом волшебство осени, в этом её очарование и отрада. Трудно описать осень. О ней так много написано прозы и стихов, столько сложено песен, столько создано чудесных картин, что, вроде бы, что ещё можно добавить? Даже странно становится - что ни слово, то плагиат: всё то, что хочу сказать, уже было сказано, и гораздо лучше, чем я это сделал сейчас. Но, тем не менее, снова пришла она - золотая, багряная, пунцовая, жёлтая, солнечная осень. Осенняя пора, очей очарованье! Приятна мне твоя прощальная краса…

Сегодня я поссорился с Осенью! С психикой у меня всё нормально! Не верите? Ну, тогда продолжим. Всю неделю у нас в городе стояли золотые осенние деньки. Солнышко светит, птички поют, листики по сложной траектории плавно опадают к ногам, паутинки, как и положено, со свистом рассекают воздух, не забывая искриться на солнце. Тепло, светло и мухи, как говориться, не кусают. Ну, прям всё как по Пушкину – очей очарованье и т.д. А тут, понимаешь – суббота! У людей, понимаешь, самый сенокос, можно сказать! А тут понимаешь, на тебе! У Осени насморк!!! Всё началось, возможно, еще ночью. Потому что утром уже было мокро, холодно, ветрено, и вдобавок моросил мерзопакостный дождик. Часам к десяти дождик всё же перестал. Выглянуло недовольное солнышко, оно скупо светило, куталось в лохмотья туч и вообще отказывалось нормально работать, пока не выплатят полностью зарплату за август. Ну, я и решил что это самый подходящий момент для похода на оптовку за продуктами. Но, это была только хитрая уловка со стороны Осени! Как только я вышел из дома, погода стала кардинально меняться. Солнце объявило лежачую забастовку и скрылось в облаках. Снова закрапал дождик. А я даже зонтика с собою не взял. Что впрочем, и к лучшему, поскольку арктический ветер, сосланный за хулиганства к нам в сибирь, постоянно старался бы вывернуть его, как носок во время стирки. Естественно подобная погода не вызывала во мне приподнятое настроение. Зато вспомнился Пушкин и его "унылая пора". Если он сочинял эти стихи именно в такую погоду, да еще шлепая, как я, по лужам, то наверняка цензорам пришлось вымарывать изрядное количество эпитетов! Поскольку блуждание по грязи под дождём, переходящем в снег, потом в град, потом вообще в непонятное мокрое месиво, остро развивает чувство прекрасного! Так я и брёл, размышляя о том, какие же именно фразеологизмы не дошли до наших дней по вине безвестных цензоров? Осень, не сумев разобрать моё бормотание, приглушила стучащие капли дождя, заменив их на безшумные хлопья снега. Я, поёжившись, выдал на-гора такой безценный перл поэтической наружности, что Осень, вспыхнув гроздьями рябин, с размаху залепила мне мокрым тополиным листом прямо в глаз! Пока я отлеплял от глаза этот дар природы, в моей голове галопом пронеслись сложносоставные фразы доступные только изощренным лингвистам. Но, этим пришлось и ограничиться. Поскольку я человек добрый и отходчивый, то эта выходка сошла Осени с рук, а поваливший густой снег заставил меня позабыть о бренности бытия и радоваться всем прелестям наступающей зимы. Продуктов я, конечно, купил. И даже возвращался домой под робкое подглядывание, в прореху облаков, раскаявшегося солнышка. )))

Однажды я решил пойти на работу. Вышел из подъезда на улицу и остановился. Аж дух захватило от такой красоты! Вокруг, во всём своём великолепии, простиралась зима. Ну, и правильно, чай не в Ташкенте живём, у нас зима привычное дело, на то она и Сибирь-Матушка! Темно, заря свои стыдливые ланиты явит ещё не скоро. Изогнутый серпик месяца прячется в облачной дымке и тускло сияет оттуда, словно одинокий огонёк свечи в болотном тумане. На улице тепло, всего минус двадцать градусов, для нас сибиряков это почти Ташкент. С низкого неба тихо опадают хлопья белого пепла. Хотя нет, пепел не бывает холодным. Это снег. Он падает и падает. Белые бабочки зимы. В свете фонарей они кружатся в диковинном танце, сверкая и искрясь, как легкокрылые алмазы. Но утомлённые танцем они падают и падают на землю. Сугробы, сияя в тусклом лунном свете, словно сахарная пудра, покрывают всё окрест. Зима – само чистое время года. Снежный покров укрывает землю, как неумелый кондитер белковым кремом свое произведение. Это весна режет в глаза правду матку, и показывает кто, где мягко говоря, намусорил. А зима нет, она не терпит беспорядка, всё должно быть чисто, бело и стерильно. Кто-то воспевает звенящую весну, кто-то восторгается крикливым летом, а кто-то вообще грустит в обнимку со щемящей осенью и только редкая птица гоголь, как всегда недолетев до середины Днепра, задумчиво изрекёт, что лед на реке не такая уж и плохая штука. Ветер, свернувшись калачиком, уснул в водосточной трубе. Тишина. Только снег под ногами поскрипывает как размолотый тальк. Редкие прохожие, словно тени в подвале старого замка, неслышно проплывают по своим делам. Вдалеке прогугукал проходящий товарняк, тихий перестук колёс затих в туманной дымке. Взбитые сливки снега тяжело оседают на ветвях деревьев. Даже лёгкое дуновение способно обрушить вниз целые водопады мелких, холодных бриллиантов. Справа раскинулся тёмный провал городского озера. Чернота в низине настолько плотная, что кажется осязаемой. Редкие фонари не разгоняют предрассветную мглу, а лишь подчеркивают таинственность, словно нахожусь в зачарованном королевстве. Крохотная снежинка, плавно опустилась мне прямо на нос, и умастившись на краешке начала с любопытством оглядываться. Я скосил глаза пытаясь разглядеть её хитрую рожицу, а она, весело болтая ногами и размахивая передними лапками, с радость приветствовала пролетающих мимо сестриц. Носками ботинок взрываю пушистый снег, и искрящийся ореол вспыхивает мириадами сверкающих пылинок. Впереди рабочий день в душном кабинете, а пока морозец румянит щеки и прогоняет прочь утреннюю сонливость. Холодный воздух свежестью наполняет лёгкие и заставляет резвее бежать по жилам кровь. И вспомнив босоногое детство с его неизбежными школьными сочинениями, заученным штампом восклицаю: – Хороша русская зима!