Теперь напрасно вы пред мной стоите,
Моля прощение в слезах.
Вы предо мной ни что не утаите.
И я не внемлю о мольбах.

Я очень сильно изменился,
И вы мне больше не удел.
Я с прошлым всем своим простился,.
И жизнь та больше не предел.

Вы мне теперь неинтересны.
И я в вас больше не влюблюсь,
И здесь признанья не уместны,
И здесь же с вами я прощусь.

Чтож вы пред мной еще стоите?
Тая ничтожную надежду.
Я не скажу вам извините!
И не сниму свою одежду!"

Так говорил поэт несчастный.
Избитый жизнью до крови.
Он доживал свой век ужасный,
Добитый горем до земли.

Он очень рано полюбил,
Его я знал еще с младенства.
Он слишком мало век свой жил,
И быстро кончилось то детство.

Влюбился он в шестнадцать лет.
Он не допонял свои чувства.
Он ей писал скорей ответ.
Она была с ним равнодушна.

Ах как потом он горевал.
Не передать мне это словом.
Его тогда я понимал,
И это было моим долгом!

Потом куда-то он исчез.
Тогда он был уже поэтом.
Он в высшие круга тогда пролез.
Уже не слушая отцовского совета

Потом приехал он ко мне.
Он был богатым господином.
Тогда пылал он весь в огне.
И был со мной не справедливым.

Он рассказал мне про столицу,
Про жизнь свою, как он там жил.
Как он поймал ту счастья птицу.
И как он Господа молил.

Потом он долго собирался.
Но очень быстро попрощался.
С тех пор его не видел я,
Как и не видела земля.

Потом узнал что он скончался,
Что очень страшно он болел.
И что в последние минуты ей признался,
Что он любить ее хотел.