На склоне, что воздвигли с дуру Боги,
Росток пророс букетом роз,
Здесь нет людей, не ходят зверя ноги,
Здесь всё увито дрёмом лоз, Но раз пришли не званы сонмом гости:
Средь бело дня раздался гром,
И яйца града с винограда грозди
Пролились с неба, будто ром.
И этот дар в лице небес нектара
Устроил в ареале смерть:
Разбилась нежная бутона тара,
И пала кровь на чёрну твердь...
