Сияньем севера объятая
Валькирия на жеребце летит.
Горда, краса, глава поднятая...
"О, муза!"- Закричит пиит.
Но что Богине плеб, его стихи?
Что Фрейе пламя из красивых слов?
Она же лёд... Взгляд мёртв, шаги тихи
И иньем покрывает гладь полов... Но даже в Ней порой рождает зной
Огонь, что блещет из окружных глаз.
На теле Браги начертил руной
Искру свободы ярким словом As.
И всё же это холод... Смерть в очах!
Воительница, Одина слуга...
А дрожь, рождённая в её речах,
Порой тяжка, порой мягка, легка...
И мне, творцу, обиден данный факт,
Что красота купается в крови
Из чести, власти; день, что пьесы акт...
Мечтаю, чтоб познала сонм любви...
